3/30/2015

О любви к бумажным книгам


Когда ведешь блог, нужно прежде всего писать о том, что любишь. Или чем восхищаешься. Или о том, что тебя вдохновляет. Одним словом — о том, о чем писать приятно.
У меня в записной книжке есть два довольно внушительных списка вещей, которые делают меня счастливой. Составление подобных списков помогают хоть как-то разобраться в себе, а самокопание — штука сложная, но порой чертовски необходимая. Ткнув пальцем в пункт «бумажные книги», я решила написать именно о них.

На самом деле, я не тыкала пальцем, потому что есть вероятность того, что не обязательно попадешь в то, о чем хочется написать именно сейчас, или вообще ткнешь в пустое место. Есть множество причин неудобства этой системы выбора, но я не хочу посвящать ей целый пост.

Как вы поняли, внушительные вступления — моя слабость, пора переходить к основной части.

Любовь к бумажным книгам. Не к чтению, не к литературе, хотя и то, и другое я тоже очень люблю.


5-7 лет
Я часто проводила время в деревенском доме моих бабушки и дедушки, у которых была довольно обширная домашняя библиотека. Бабушка относится к книгам очень трепетно, поэтому она не разрешала мне их трогать без разрешения, переставлять местами, загибать странички, отмечать что-либо карандашом. Я относилась к ним как к запретным плодам, а запретный плод сладок. Когда бабушка не видела, я тщательно исследовала каждую полку. В основном читала название книги, гадала, о чем она написана, рассматривала обложку. И аккуратно ставила на место. Иногда из книг выпади фотографии или старые записки — таким нетрадиционным путем я пришла к умозаключению: книги хранят в себе память.