Когда ведешь
блог, нужно прежде всего писать о том,
что любишь. Или чем восхищаешься. Или о
том, что тебя вдохновляет. Одним словом
— о том, о чем писать приятно.
У меня в записной книжке
есть два довольно внушительных списка
вещей, которые делают меня счастливой.
Составление подобных списков помогают
хоть как-то разобраться в себе, а
самокопание — штука сложная, но порой
чертовски необходимая. Ткнув пальцем
в пункт «бумажные книги», я решила
написать именно о них.
На самом деле, я не
тыкала пальцем, потому что есть вероятность
того, что не обязательно попадешь в то,
о чем хочется написать именно сейчас,
или вообще ткнешь в пустое место. Есть
множество причин неудобства этой системы
выбора, но я не хочу посвящать ей целый
пост.
Как вы поняли, внушительные
вступления — моя слабость, пора переходить
к основной части.
Любовь к бумажным
книгам. Не к чтению, не к литературе,
хотя и то, и другое я тоже очень люблю.
5-7 лет
Я часто проводила время
в деревенском доме моих бабушки и
дедушки, у которых была довольно обширная
домашняя библиотека. Бабушка относится
к книгам очень трепетно, поэтому она не
разрешала мне их трогать без разрешения,
переставлять местами, загибать странички,
отмечать что-либо карандашом. Я относилась
к ним как к запретным плодам, а запретный
плод сладок. Когда бабушка не видела, я
тщательно исследовала каждую полку. В основном читала название книги, гадала,
о чем она написана, рассматривала
обложку. И аккуратно ставила на место.
Иногда из книг выпади фотографии или
старые записки — таким нетрадиционным
путем я пришла к умозаключению: книги
хранят в себе память.